Сон
Был в Данциге рыцарь на казнь осуждён. В железной карете он был привезён. Уже за спиною шаги палача, И смерть подступает, костями стуча. Но что это: дышит по-прежнему он. Проснулся от ужаса бледный Роллон. И чувствует: в комнате он не один — Все тот же стоит перед ним господин, Напрасно по свету пускается он И блеском оружия гонит тот сон, Напрасно купается в чёрной реке, Катается с ведьмой в её челноке... И вот, осмотрев поднебесную ширь, Бедняга стучится в один монастырь. Там старец святой в кладовую ведет, Златую кадильницу в руки берет И мечь золотой с рукоятью крестом, В тот год освященный на Гробе Святом. "Вот, чадо, возьми сей таинственный мечь, Чтоб мысли свои от врага мог отсечь; Кто силой сражается с ним не его, Тот может связать сатану самого. И кто побеждает свой собственный страх, Пред тем лишь склоняется опытный враг. Ту силу святую нам вера дает. Будь рыцарь Её, и не будь Дон Кихот. И снова скитальцем становится он, Врагов поражая вокруг легион. И путь к его тайной могиле закрыт, И мечь крестовидный на гробе лежит.
